Casi Haikus

Lo primero, lo más obvio y necesario, fue el acercarme a Sui y Serú, a los discos más viejos, para entender que justificaban el cualquierismo aleatorio que le agarró en los 90. Luego fueron las tramas secretas, las historias hiladas entre discos. Más tarde descubrí que era en extremo adecuado para el baile en libertado. Y al final terminé diagramando videos de sus temas en mi mente. Ahora escucho improvisaciones sólo con piano, en un break de grabación de la época en que sus discos se volvieron olvidables. Y oyendo te das cuenta de que aún lo tiene. No es mi capacidad de redescubrirlo, es la habilidad de Charly García de reinvertarse. Por muchos más domingos de pascuas, say no more.

En el cumpleaños de Lula, en un local muy peronista de Parque Patricios, éste muchacho hacía malabares con bolas con luces de colores. No estoy seguro de que siguiera una estructura 5-7-5 y la música no ayudaba a la lírica. Pero era mágico de ver.

El Blues habla del dolor como algo físico. Más allá del Constipation Blues, el dolor se encuentra, se lleva puesto, pesa, se siente todos los días y hasta se pierde.
Yo lo perdí y no me acuerdo dónde lo dejé. Y llevar esa carga es una cosa, pero andar llevándola entre dos sedes es como un poco mucho.

Vaso de coca
cuentas sobre la mesa
matan mi alma

Mensajes privados.
received:
pablobicego : Faco estoy haciendo 1encuesta a twitteros sobre qué vino toman si puede ser marca mejor sino solo varietal ¿me respondés?
sent:
faco: Tengo 20 años y soy un bruto, no tomo mucho vino ni tengo idea de lo que es un varietal. El uvita fiesta cuenta?

El equilibrio zen y el balance cósmico no tienen valor hasta que no se aprende lo frágiles que son, lo rápido que pueden desmoronarse y volver al caos. El encanto de la paz sólo se aprecia en contraste con el espanto del zafarrancho. Y no se aprende hasta que duele de verdad, porque no se entiende hasta que se entiende, ¿se entiende?

La lucecita de mi reloj, que cambia de color según mi estado (?) estaba azul y ahora verde. El cielo pasó de verde anaranjado a un gris franco con neblina. Los oráculos leían borras de café, entrañas de animales, las estrellas, el humo de los inciensos, según necesitaran para inventar la predicción. Yo soy el adivino cromático y daltónico de Florida.

Sábado 17.30 en el Mitre a Tigre, leo a Galeano en Las Venas Abiertas de América Latina describir el encuentro entre aborígenes y españoles. Un descendiente sube en Belgrano C y arremete con el primer movimiento de la sinfonía 40 de Mozart, versión carnavalito para charango y sikurín. Mi culpa quiere recompensarlo pero me bajo en Nuñez y un ciego con armónica interrumpe sin saberlo, generando un caos cacofónico.

Es evidente que en el Mitre la solidaridad latinoamericana viaja en furgón.

Jarabe para la tos, geniol con coca, sandía con tetra, porro de té o de condimentos, floripondio, las pastillas del abuelo, sahumerios, el coso psicodélico del Winamp, lámparas de lava, luces estrobo, 7mo regimiento, talco, cazar sapos, pomadas, pegamento, tirarle piedras al tren, Hendrix, Floyd, quienes los amamos, que el corazón reviente de adrenalina, romper vidrios.

Si el hombre anula los dispositivos naturales para soportarse a sí mismo, usemos sus herramientas.

Cuando había barrios, como los de antes, teníamos alguna esperanza. Hoy no. Aparte de la seguridad, el mate en los umbrales, los picados callejeros y los torneos de bochas, perdimos lo mejor. El barrio era un semillero de guerrilla urbana, pariendo soldados, estrategas, generales, cronistas, caballeros en bicicleta. A menos que aprendamos a subvertir por internet con el counter, estamos condenados.