Casi Haikus

Hay tantos como esgrimistas. Se mira como se vive. Algunos son artistas de la fina estocada de ojos, que priva del sueño y obliga a caminar flotando. Otros estilan el sablazo contundente de Hydra, que paraliza en el acto y puede matar a los ñatos de corazón. Muchos son moderados para todo, y tienen una vista que ni fu ni fa. Al menos respiran y viven. Los ciegos tienen liga propia; es casi otro deporte. No confundir con los que no miran. Ah, son los peores. Esos te la mandan a guardar y nunca sabés bien cómo…

El esgrima de miradas es un arte. Para practicarlo, necesítanse: almas dos (2), par de miradas dos (2). Cuando su alma esté a punto -usted sabrá-, busque alguien que lo mire. La coincidencia es fundamental. El timing también. Cruce los ojos con los suyos. Póselos. Respire. Proceda.

Cayendo hojas
esgrima de miradas
juguemos al sol

Nací del barro
que en piedra envejece
a tierra vuelvo.

“Me encanta cuando callas, porque estás como No disponible.”

“-¿Hablamos?
-Mandame mensajito.
-Te smseo.
-Esemeeseame toda, mamasa.”

(?)

Hacía frío y había nevado, nueve meses o una vida atrás. Nada sabía yo, pero creo que estaba muerto o bien enterrado, cuando te posaste a unos metros a cantar. En el fondo de casi todo, en el cénit del invierno más crudo y largo, creíamos que nada queríamos. Pero tut tut y tiqui tiqui, cantábamos y derretíamos de a poco la nieve. Sin buscarnos, casi sin querer, nos curamos mucho de a poco, con poquito. Todavía no entiendo del todo, pero sé que poco hay que entender. Secas las alas, empezamos a agitarlas y un buen día nos fuimos a flotar. Y nos fuimos. Porque curados y con el sol a cuestas, cada uno tenía que volar para su lado. Esto sigue siendo verdad, aunque días de mierda, mudos como estos nos hagan creer otra cosa.

Y un buen día, de la nada, comenzaron a aparecer las vacas en el poblado de Musa. Salían de la tierra, en medio de las plantaciones; el río las arrastraba hasta la orilla; se deslizaban hacia el pie del monte. Los vecinos estaban más que desconcertados, en especial con las que llovían en la ruta, a la entrada del pueblo, pero nada atinaban a hacer. Un forastero que por ahí pasaba en viaje de negocios, sugirió que se las criara, ordeñara, carneara, o cualquier cosa productiva que de ellas pudiera hacerse. Pero entonces, como por arte de magia o de generación espontánea, apareció una en el altar del templo que daba a la plaza principal, confirmando el caracter divino, sobrenatural, intocable de las vacas sagradas. “Eso es una mierda” dijo el forastero antes de irse. Atrás dejó a unos pocos pobladores, que las adoraban y homenajeaban poco antes de morir intoxicados por el metano.

[Borrador]