Foto: artemisa.zonalibre.org
El hombre cazado, caza quiere. Mi nombre es Acteón, y me han convertido en Ciervo. Me persigue mi propia jauría, la tuya. Soy tu presa, rodeada, entregada, muerta. Yo no esperaba encontrarme con espectáculo semejante, pero sé que merezco el castigo. No esperaba que las mordidas me alcanzaran en este bosque.
Con la anteúltima puteada volvió a sentirse más insignificante que las pastillas que arrancó de la alacena, para calmarse. Dudó dos segundos. La culata acarició la mano sobre el estante. Dudó dos segundos toda la vida. “Un día de estos…”, masticó, y agarró la escoba y la pala.
“La tierra no es más nuestra, pero jamás será suya ni de sus santos. Pueden quedársela, pero lloverá el fuego y la mierda. El aire jamás será bueno, y el río se vengará por haberle dado la espalda, hasta que a todos los trague el barro”, sentenció el cacique, dio la espalda a Juan de Garay y huyó por lo que un día sería la ruta 3.
A tu encuentro caminé cuadras estiradas hasta el ridículo. Respiraba cemento haciendo pie en la niebla. Llegué al claro, a la luna y a vos. Con el dedo apunté al sueño. Tengo hambre, dijiste, y nada más. No eras otra y el escenario mutó por el foro. Partimos a nadar cuesta arriba en el plástico.
Y un buen día, de la nada, comenzaron a aparecer las vacas en el poblado de Musa. Salían de la tierra, en medio de las plantaciones; el río las arrastraba hasta la orilla; se deslizaban hacia el pie del monte. Los vecinos estaban más que desconcertados, en especial con las que llovían en la ruta, a la entrada del pueblo, pero nada atinaban a hacer. Un forastero que por ahí pasaba en viaje de negocios, sugirió que se las criara, ordeñara, carneara, o cualquier cosa productiva que de ellas pudiera hacerse. Pero entonces, como por arte de magia o de generación espontánea, apareció una en el altar del templo que daba a la plaza principal, confirmando el caracter divino, sobrenatural, intocable de las vacas sagradas. “Eso es una mierda” dijo el forastero antes de irse. Atrás dejó a unos pocos pobladores, que las adoraban y homenajeaban poco antes de morir intoxicados por el metano.
[Borrador]
Hay en la luna un jazmín,
que dice, despacito, susurra todas las verdades del universo.
Quienes las oyen tienen felicidad eterna y sapiencia absoluta, si las dos coexistieren.
Pero su memoria se esfuma al cruzar la atmósfera lunar.
Y el jazmín se desintegra con sólo ser mirado.
Y susurra en un idioma que acaso ni él conozca.
Algo así decía un texto de La Nebulosa. La Nebulosa es el lugar donde van a parar los relatos que no sé si leí (dónde los leí o a quién pertenecen), y si no los leí, desconozco si los imaginé o los soñé. Avisen en Mesa de Entrada si lo reconocen.
La mentira oficial ha sido bien pergeñada: “hace casi diez milenios los egipcios domesticaron al Felis chaus y al Felis silvestris lybica en el gato doméstico que hoy conocemos. Era una relación de mutualismo en la cual unos se libraron de ratas y otras pestes y los otros se garantizaron protección y alimento…” Pura falacia. Lo cierto es que todo el desarrollo del pueblo del Nilo estaba al servicio de los gatos. La muerte de un faraón era una simple excusa para las pirámides que los inmortalizaran. Una vez erigidas, los gatos podían reinar a sus anchas, echar maldiciones, y esperar, agazapados, el sacrificio de algún ladrón de tumbas -o investigador del British Museum, que es lo mismo- para darles caza en su laberinto. Keops fue su apogeo, Ramsés II, la mascota del gato más poderoso de la historia. Un hybris imperdonable que los llevó a la decadencia. Hoy quedan pocas sucursales de esa fe agonizante. Ciertos jeroglíficos escondidos en alguna esquina cercana a Beruti y Araoz dan cuenta del último intento, abortado a medias, de levantar un gran templo: planos y presupuesto del Jardín Botánico de Buenos Aires.
En el siglo VI A.C el Emperador de Jade (un libro apócrifo ya olvidado dice que fue Buda) convocó a todos los animales del reino a una carrera para crear el zodíaco y tal vez el universo. La rata, codiciosa de victoria, rompió su promesa de despertar al gato el día de la carrera. El felino llegó tarde, detrás de las doce bestias, y quedó exluído del horóscopo chino. Sin rencores, el gato creó a su propio Buda y sus propios fieles. Otros libros secretos dicen que el universo en el que ahora habitamos es también una obra suya.
Azúcar común tipo A
Peso Neto 6.250 g
INDUSTRIA ARGENTINA
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Al final, el puerto bajó la persiana. No es que haya dejado de funcionar: poco después de doblar la esquina el milenio, estaba tan próspero y activo como en sus mejores épocas de un siglo atrás. El problema era que nadie lo sabía y, peor, a pocos le importaba. Y, como lo que mata es el olvido…
