Es una injusticia que la ciudad haya sido fundada sobre un pozo, sobre una ciénaga. Envidia de los pájaros, que pueden verla toda a su vuelo. Que nos toque una autopista al techo de la ciudad, que se te embotellen las pupilas viendo a todas las luces juntas a destiempo. Ver millones de caras de éxtasis espantados en la picada hacia el vacío. No aterrizar jamás.
La espectacular foto es de Charly Díaz Azcue.
“La tierra no es más nuestra, pero jamás será suya ni de sus santos. Pueden quedársela, pero lloverá el fuego y la mierda. El aire jamás será bueno, y el río se vengará por haberle dado la espalda, hasta que a todos los trague el barro”, sentenció el cacique, dio la espalda a Juan de Garay y huyó por lo que un día sería la ruta 3.
Avenida de Mayo y 9 de Julio
A tu encuentro caminé cuadras estiradas hasta el ridículo. Respiraba cemento haciendo pie en la niebla. Llegué al claro, a la luna y a vos. Con el dedo apunté al sueño. Tengo hambre, dijiste, y nada más. No eras otra y el escenario mutó por el foro. Partimos a nadar cuesta arriba en el plástico.
Caminaba Buenos Aires cabeza gacha. No podía mirar arriba. Pisaba baldozas, ninguna me calzaba. Pánico tenía de caer, reincidir, en una que me calzara justo y no poder salirme nunca más. Tu amenaza doblaba cada esquina nublada. La mía era dejar de latir por exceso, o que me petrificara una mirada. Ahora ya no. Ahora me podés matar tranquila.
Al final, el puerto bajó la persiana. No es que haya dejado de funcionar: poco después de doblar la esquina el milenio, estaba tan próspero y activo como en sus mejores épocas de un siglo atrás. El problema era que nadie lo sabía y, peor, a pocos le importaba. Y, como lo que mata es el olvido…
Sábado 17.30 en el Mitre a Tigre, leo a Galeano en Las Venas Abiertas de América Latina describir el encuentro entre aborígenes y españoles. Un descendiente sube en Belgrano C y arremete con el primer movimiento de la sinfonía 40 de Mozart, versión carnavalito para charango y sikurín. Mi culpa quiere recompensarlo pero me bajo en Nuñez y un ciego con armónica interrumpe sin saberlo, generando un caos cacofónico.
Es evidente que en el Mitre la solidaridad latinoamericana viaja en furgón.
8 Comments »Cuando había barrios, como los de antes, teníamos alguna esperanza. Hoy no. Aparte de la seguridad, el mate en los umbrales, los picados callejeros y los torneos de bochas, perdimos lo mejor. El barrio era un semillero de guerrilla urbana, pariendo soldados, estrategas, generales, cronistas, caballeros en bicicleta. A menos que aprendamos a subvertir por internet con el counter, estamos condenados.
1 Comment »Uno viene mirando puteríos, negocios de chucherías y bares para turistas que son plásticas copias de los que hay en sus lugares de orígen. Como Los Simpson cuando van a Japon y comen en Grigolandia. Pero se dobla la esquina y estás con amigos caminando por París, suena un tango por ahí y empieza a nevar en tu alma. Te das cuenta que la decadencia no importa a las cosas eternas.
