Casi Haikus

Tu espalda cruel y generosa era peor que chocar contra una pared de un millón de alfileres. O de un sólo alfiler a la altura del ojo. El ojo que te miraba mientras se desangraba. El ojo que te veía ir y venir los 2.000 kilómetros sabiendo que nunca ibas a llegar. El ojo que había visto un árbol, y una ventana, y un cuarto casi en llamas. El ojo que ya no veía nada, cubierto de sangre.

Te avisto desde lejos,
me aproximo.
Te circundo y te rodeo.
Me das la espalda cruel y generosa,
Y sobre ella revoloteo.
Y lanzo chorros de suspiro.
Y dejo bandadas de besos.
Y cardumenes de mordidas.
Y ríos de saliva.
En esa selva en la que se vuelven tus hombros.
Alumbrada por esos dos lagos entre tus ojos.
Yo te invado con las dos columnas de mis brazos.
Y te encierro entre la pared y mi pecho.
Porque aunque no quieras quererlo,
La arremetida es inevitable.
Y ya nada hay que pueda hacerse
para que no nos deshagamos en besos, suspiros y miradas.

Yo te hago mía y sólo mía
no porque te quiera,
ni nada por el estilo,
sino porque me creo con derecho
-después de haber recorrido tanto trecho
después de haber esperado tanto tiempo-
de hacerte lo que yo quiera
incluyendo, a saber:
llenarte de besos hasta la asfixia
morderte un talón, los dos pies, la panza y las axilas
ponerme celoso hasta de los mosquitos
-esos irreverentes de mierda, que no sé quién les ha dado permiso a tu sangre,
que también es mía
como tu sudor, tu cera de la oreja y tu saliva-
insultarte de elogios, abrazarte con indiferencia
penetrarte con la mirada toda una tarde sin que te enteres
tragarme toda tu respiración profunda
y la superficial también
escupirte, apagarte un pucho en la espalda
tajearte con mi cuchillo
el que usé para cocinarte,
(porque si llegabas a la noche y la cena no estaba lista me ibas a pegar, y con razón)
esperarte dos o tres o siete horas
e irme a la mierda cuando llegues, porque estoy ofendido y no sé bien por qué
decirte que te quiero y que sea mentira
decirte que te amo y que no me creas un carajo
-y lo bien que hacés, porque soy un mentiroso crónico-
me creo también con derecho a hacerte renegar
a llevarte a comer a las 4 de la mañana
a no hablarte jamás en serio
porque nadie merece semejante castigo
a atormentarte con mensajes de texto en horarios irreverentes
a escribirte porquerías llegando ebrio a las 8 de la mañana
a declararte, ante escribano público, mi putita
abusar de vos en las formas más viles
y obligarte a que te guste, es parte del trato
también declararme unilateralmente tu putito
y entregarme del todo
de forma tal que si quisieras asesinarme en ese instante preciso
no sólo no opondría resistencia, sino que te lo suplicaría a gritos
a bramar como un animal y gruñir como un desquiciado
a dejarme arrastrar por los suelos y por el cielo
y dejarme cargar de penas, que las valés

El arte no siempre es un esgrima. A veces es una doma que te rodea y no te suelta. Ayer, una me enlazó antes de que pudiera poner un cobre en la máquina de boletos. Me dio la espalda todo el corto viaje; sólo cuando me paré para bajarme y la volví a ver, quedé atado del todo. Todavía tengo las pupilas aferradas con alma y vida al paragolpes de un 19.

Desde que me apuñalaste con las pupilas, se me incendia el estómago y el cerebro. Hablarte es un masazo intraparietal, verte una alegría que me infla hasta que me revientan las costillas. Cada decepción, cada abandono me taladran la ingle, aunque no pierda ya por vos el poco sueño que me queda. Pero cuando esquivo el sablazo, me caigo en tu mirada y te veo sonreir, todo se cura. Eso también pasa, y por eso me gusta.

Caben años en sólo metro y medio de distancia. Una mesa separa kilómetros de caminos y pieles recorridos. Sufrimientos separados. Alegrías compartidas. Cuevas inexploradas que asoman por los irises. Hasta que nos miramos y todo lo vemos en esos abismos. Y sonreímos.

Decrétase empate: perdimos los dos.

Miradas miles
astros que queman la piel
solo de noche

Locos giramos
por todos los sablazos
caí rendido

Hay tantos como esgrimistas. Se mira como se vive. Algunos son artistas de la fina estocada de ojos, que priva del sueño y obliga a caminar flotando. Otros estilan el sablazo contundente de Hydra, que paraliza en el acto y puede matar a los ñatos de corazón. Muchos son moderados para todo, y tienen una vista que ni fu ni fa. Al menos respiran y viven. Los ciegos tienen liga propia; es casi otro deporte. No confundir con los que no miran. Ah, son los peores. Esos te la mandan a guardar y nunca sabés bien cómo…

El esgrima de miradas es un arte. Para practicarlo, necesítanse: almas dos (2), par de miradas dos (2). Cuando su alma esté a punto -usted sabrá-, busque alguien que lo mire. La coincidencia es fundamental. El timing también. Cruce los ojos con los suyos. Póselos. Respire. Proceda.

Cayendo hojas
esgrima de miradas
juguemos al sol