Nos enfriamos y nos teñimos de gris. Subimos, nos evaporamos. Nos caímos, desperdigandonos con furia, aterrizando en lugares desconocidos. Nos derribamos sobre la hoja de un laurel, sobre un vidrio solitario, sobre una pared de ladrillo, sobre una nube, sobre vos, sobre todos. Porque todos somos la lluvia, todas nuestras gotas.
Vía Postsecret.
Tu espalda cruel y generosa era peor que chocar contra una pared de un millón de alfileres. O de un sólo alfiler a la altura del ojo. El ojo que te miraba mientras se desangraba. El ojo que te veía ir y venir los 2.000 kilómetros sabiendo que nunca ibas a llegar. El ojo que había visto un árbol, y una ventana, y un cuarto casi en llamas. El ojo que ya no veía nada, cubierto de sangre.
La ausencia, la falta de beso, la nada. El desbeso puede ser más fatal que la gripe, que el SIDA, que los accidentes de tránsito. Puede el desbeso matarte de a poco, implotarte desde adentro, dejarte tan pequeño como la nada, como la distancia entre dos bocas. Puede el desbeso, en definitiva, partirte en millones de pedazos, uno por cada uno de los besos no dados, y que nadie se digne a levantarlos.
Lo que mata es la cama deshecha, las palabras que no se dicen, el beso sin dar, el desbeso.
Un puñal nacido del medio de la tierra, de aleaciones milenarias, de la mano firme de un herrero, es el puñal que sangra y gotea sobre la tierra, que destroza piel, nervio, hueso, que se clava en lo más profundo de un corazón que deja de bombear hacia unos ojos que sólo ven antes de cerrarse una mano y un puñal que sangra.
Te avisto desde lejos,
me aproximo.
Te circundo y te rodeo.
Me das la espalda cruel y generosa,
Y sobre ella revoloteo.
Y lanzo chorros de suspiro.
Y dejo bandadas de besos.
Y cardumenes de mordidas.
Y ríos de saliva.
En esa selva en la que se vuelven tus hombros.
Alumbrada por esos dos lagos entre tus ojos.
Yo te invado con las dos columnas de mis brazos.
Y te encierro entre la pared y mi pecho.
Porque aunque no quieras quererlo,
La arremetida es inevitable.
Y ya nada hay que pueda hacerse
para que no nos deshagamos en besos, suspiros y miradas.
2 Comments »Yo te hago mía y sólo mía
no porque te quiera,
ni nada por el estilo,
sino porque me creo con derecho
-después de haber recorrido tanto trecho
después de haber esperado tanto tiempo-
de hacerte lo que yo quiera
incluyendo, a saber:
llenarte de besos hasta la asfixia
morderte un talón, los dos pies, la panza y las axilas
ponerme celoso hasta de los mosquitos
-esos irreverentes de mierda, que no sé quién les ha dado permiso a tu sangre,
que también es mía
como tu sudor, tu cera de la oreja y tu saliva-
insultarte de elogios, abrazarte con indiferencia
penetrarte con la mirada toda una tarde sin que te enteres
tragarme toda tu respiración profunda
y la superficial también
escupirte, apagarte un pucho en la espalda
tajearte con mi cuchillo
el que usé para cocinarte,
(porque si llegabas a la noche y la cena no estaba lista me ibas a pegar, y con razón)
esperarte dos o tres o siete horas
e irme a la mierda cuando llegues, porque estoy ofendido y no sé bien por qué
decirte que te quiero y que sea mentira
decirte que te amo y que no me creas un carajo
-y lo bien que hacés, porque soy un mentiroso crónico-
me creo también con derecho a hacerte renegar
a llevarte a comer a las 4 de la mañana
a no hablarte jamás en serio
porque nadie merece semejante castigo
a atormentarte con mensajes de texto en horarios irreverentes
a escribirte porquerías llegando ebrio a las 8 de la mañana
a declararte, ante escribano público, mi putita
abusar de vos en las formas más viles
y obligarte a que te guste, es parte del trato
también declararme unilateralmente tu putito
y entregarme del todo
de forma tal que si quisieras asesinarme en ese instante preciso
no sólo no opondría resistencia, sino que te lo suplicaría a gritos
a bramar como un animal y gruñir como un desquiciado
a dejarme arrastrar por los suelos y por el cielo
y dejarme cargar de penas, que las valés
(se para el motor del taxi en un semáforo y el taxista se excusa)
-”Se me sueltan las 4 tuercas del filtro y se mete aire, entonces me complica la combustión. Lo vengo acelerando de más todo el día”
- Y ¿lo arregla usted, o lo lleva al mecánico?
-”le meto mano yo… el 504 es un fierro y es sencillo. Ahora los nuevos tienen computadoras es imposible arreglar cualquier cosa”
- Igual, ya no veo muchos 504. Una pena porque es grande y el andar es cómodo (???)
-”Es que un taxi puede tener como mucho 12 años de antigüedad, y el 504 se dejó de fabricar hace 11 años. El año que viene ya no vas a ver ninguno y yo me voy a tener que comprar un coche de mierda como el Corsa horrible ese, para seguir laburando”
(Claro, no podía terminar sin una queja)
Buen post de @demimollo en su genial blog Adicto al Taxi.
